Design de capa, diagramação e textos livro "Gostosuras de Mãe"

Capa, diagramação, texto para orelhas, título e outros servços editoriais para coletânea em homenagem ao Dia das mães. 

Texto para orelhas

O coração da casa 

Rústica na maioria dos lares ou ornamentada e reluzente em outros poucos, a mesa de madeira maciça tinha que ser forte o suficiente para aguentar o peso e o movimento do fazer de massas, do moedor de carnes atarraxado em um dos cantos e de tanta coisa grande que ia para outro lugar, mas primeiro passava pela mesa, como sacos de arroz, açúcar, farinha, café.

Ocupava um destacado lugar na cozinha. Idealmente grande para abrigar a família e convidados ao seu redor, robusta para abrigar embaixo dela as pessoas à beira de perigos causados por raios e qualquer outro desastre que poderia pôr em risco as pessoas e os animais da casa.

Um porto seguro. O abrigo central da vida e dos costumes da família.  “Naquela mesa ele juntava a gente e dizia contente o que fez de manhã...”, verso da canção de Sérgio Bittencourt, diz bem sobre esse hábito de reunir à mesa familiares e amigos.  Hoje ainda esse costume bem brasileiro, herança cultural deixada por nossos antepassados, põe à mesa as delícias dos afetos e desafetos familiares. Entre uma garfada e outra das delícias preparadas pelas mamas, descendo suave com goles de vinho ou água, ou enroscando feio no engolir seco das broncas dos pais, as lições da vida foram aprendidas.

Essa cozinha-escola moldou nosso ser e estar nos lugares do mundo.  Muito foi incorporado apenas através da observação, desatenta e descompromissada na época da nossa inocência. Vemos tudo isso e mais bem percebido e delineado na confissão voluntária e emocionada dos autores desta coletânea. Verdadeiro, tocante. Quem diz a verdade é amigo, e amigo convidamos à mesa da cozinha. Vale uma celebração.

Hilda Gullar, escritora

Projeto editorial, direção de arte, diagramação, texto orelhas e copywriting para livro "Verdades inocentes"

 

Texto para as orelhas

Me chama, que eu vou

Sim, o tempo faz curvas e pode ser generoso. Sob suas asas, de repente bateu um vento trazendo luzes, cheiros, sabores, imagens, sons e sensações que jaziam amareladas na caixa de fotografias. A criança interna paira leve à nossa porta, pedindo licença para entrar, mas já atravessando qualquer barreira com os olhos vivos e curiosos que vêem à frente.

A poeira cinza da negação cede à invasão majestosa da cor. Agora desbotada fica a pessoa negada e renegada pela vida adulta, sufocada tantas vezes pelas imposições “deixe de ser criança”, “não seja imatura”, “ tá chorando como criança”, “cria juízo”. Sonhar, experimentar, brincar e deixar fluir as emoções com naturalidade em toda sua carga são substituídos pelas

dores de manipular seus próprios e verdadeiros sentimentos para atender às concretudes da vida adulta. O forjar desse ser pretensamente forte, sem medo, sem vergonha, sem mais porquê e muitos novos o quês, erige altos muros limítrofes do eu que foi e do eu que agora é.

Mas aí vem a visita e traz com ela a notícia de que o parquinho continua aberto e nos convida a brincar de mostra-mostra, um joguinho novo que ganha quem revela o que fez com a herança dos aprendizados daquele tempo em que tateou no escuro destemidamente, mesmo porque o prazer de experimentar se sobrepunha ao temor dos castigos que viriam.  Ela nos lembra de nossa essência, nessa missão de resgate. Divertidamente, ela nos diz que veio para ficar, se não agora, daqui a pouco. Podemos adiar o reencontro, mas, enquanto isso, se quisermos checar nossas verdades e vivenciar a alegria de viver, basta chamar que ela vem.

Copywriting para captação de autores

“Quem me dera ser criança outra vez!”, disse alguém, dizemos eu, você e muitos outros alguéns. Essa volta à infância povoa nossos desejos desde que deixamos a fase mais colorida e lúdica da vida do lado de fora da porta e tocamos a vida em frente disfarçados de sabichões que têm muito a elucubrar e dissertar com desenvoltura sobre esses anos idos.   Olhamos o período e os personagens da altura de nossa majestática maturidade e às vezes com atitude alegremente irônica, meio blasé, suspiramos no primeiro parágrafo oportuno: Ah, a infância...!”

E se invertêssemos visitantes e visitados? Imagine a criança que você foi lhe fazer uma visita para lhe falar sobre a pessoa que você é hoje.  O que o seu EU CRIANÇA encontraria pela frente. O que esse ser teria a lhe dizer? Recordar seus sonhos, traquinagens, alegrias, vontades realizadas ou não? Levá-lo de volta a sentimentos que o impulsionaram ou retraíram pela vida corrente?  Lembrar-lhe da resposta para a pergunta que fazia, emburrado, na escola - “Pra que vou precisar de regra de três?”  - e de tantas outras coisas e fatos que não lhe pareciam necessários?

Resgate-se a você mesmo com a leveza do olhar livre de meias verdades.  Chame seu eu criança de volta para aquele papo cabeça, ou para nos emocionar e divertir enquanto brincamos com ela.

Capa, orelhas e diagramação de livro "Memórias do coração"

 

Tecituras em ouro, aço e cetim 

Estamos acostumados a máscaras. Elas nos protegem. Tanto do que vemos quanto do que não queremos ver. Será que suportaríamos o impacto de ver transparecer em cada fronte a essência de um ser que se mostra sem vieses e temores? Evitamos a verdade desnuda. Temos medo que ela derrube nossos simulacros e exponha nossas vulnerabilidades em flashes gigantográficos.

Para mergulhar nas memórias de Lala é preciso uma senhora coragem.  Ela subverte nossa incredulidade diante de verdades insuspeitas. 

Sob lua e sol cotidianos, a imagem que mais transparece é a de mulher empoderada, de vida bem vivida.  Portanto, não se poderia imaginá-la se não como uma pessoa forte. Mas a Lala que se deixa ver por inteiro nesse livro vai além da luminescência das transparências que nos embriagam com luzes ondulantes. É um mergulho direto e reto.

Ela vai fundo e traz à tona os meandros que teceram Lala, em fios de aço, ouro, tiras de seda e laços de cetim.  Saltam à flor de suas memórias as veias pulsantes e os compassos, ora harmoniosos, ora dissonantes, que moldaram seu coração às oscilações de uma vida intensa

A capacidade de aceitar e respeitar as pessoas talvez seja a o segredo do amor, que Lala nos revela. Foram muitas as esquinas que ela virou, sem medo de olhar para trás e seguir adiante, salpicando cada canto do mundo e da vida com o brilho de um coração que não esquece, mas se permite experimentar e surpreender.

Das incursões do nirvana de lugares esplendorosos aos sepulcros das dores mais lancinantes, o que Lala nos traz a beber é o néctar cristalino de sua mais pura essência.

 

Hilda Gullar, escritora

Redação - texto das orelhas do livro de Márcia Zevoli

 

Das tripas, libertação

O avesso das coisas se apresenta mal feito, mal acabado, terminado às pressas. Dele não esperamos outra situação, o que vemos não nos surpreende.  Não demoramos nosso olhar sobre ele.  Buscamos a rutilância do anverso, da superfície colorida, lisa e simétrica das perfeições pactuadas. Aos meios orgânicos e aos imateriais se dedicam certos tipos de pessoas que nos parecem de outro mundo, com traços de semideuses, tais como médicos, religiosos, psicólogos, filósofos.  O interior dos seres nos assusta, como tudo que desconhecemos mas reconhecemos os impactos que transpassam a fina fronteira e transmutam o conforto da camada bidimensional.

Há situações que nos obrigam a mergulhar no emaranhado das entranhas estranhas aos pares harmônicos que a face de contato dos sentidos nos apresenta. Por dentro percebemos perturbadora assimetria no isolamento de coisas e não-coisas que só farão sentido quando aprendermos a encontrar conexões naturais. Difícil, como amar.  Foi tanto o amor ao amor, que Marcia negligenciou o amor-próprio, a âncora da autoestima necessária para estar no mundo para si e para os outros.

Mais fácil é engolir pílulas estáticas com seu design inofensivo.  Mas a autora é de uma generosidade sem tamanho ao desnovelar a jornada de autoconhecimento que a levou a um estágio de liberdade há muito sufocada nos meandros de seu ser. Dessa sua viagem de resgate e enlevo ela nos deixa visíveis as pontas que assinalam os caminhos. Uma doação que só se desprende naturalmente de pessoas

que conseguem flutuar sob o amparo de leves asas. No seu mergulho, ela fez das tripas libertação.

Hilda Gullar, escritora

Copywriting e redação de título e orelhas de livro - mais design de capa

 

A produção editorial do livro No cárcere com o corona: memórias etílicas, idílicas ou nem tanto   envolveu, inicialmente, a criação do  título,  a redação do texto copywriting  para divulgação do projeto da coletânea a autores. Concluida a adesão dos participantes na obra e entregue a maioria dos textos, iniciei a leitura cuidadosa desse material enviado pelos autores.  Esse passo é importantísso para o desenvolvimento  do processo criativo do design de capa e da redação das orelhas.  A capa precisa refletir o conteúdo, estar alinhada ao tema, instigar, encantar.  Junto com o título, faz uma promessa ao leitor.  É o start da venda.  O texto das orelhas deve completar a persuasão. Podemos dizer que essas são, resumidamente, as etapas do processo de produção editorial de um livro.

Texto copywriting para divulgação da coletânea a autores

Tempos de querência. Quantas. Menos de morrer.  Tempos de carência. Tamanhas. Maiores e fundadas a cada avanço do ponteiro. 

Quem esperava por uma desfaçatez dessas? Onipresente dentro ou fora das nossas paredes, o corona não deu trégua.  Nos obrigou a repensar e ressignificar um monte de coisas, a adotar novos hábitos, a reexistir. O tempo todo. 

Sozinhos como nunca antes neste país, sob mandos e desmandos, apartados dos outros desejados ou apertados entre aparentados. Perdidos num tempo que nos deu tempo demais para pensar e sentir, as bolas nos obrigou a dar-lhes trato.  

Quanta coisa passa pela minha, pela nossa, pela sua cabeça.  Ponha no papel. Valem reflexões, relatos sobre coisas e atitudes estranhas que aconteceram, dentro ou fora do seu quadrado, contação de casos que não aconteceram, análises, críticas, amaldiçoamentos e “não falei”? 

Falou sim senhor.  Só falta escrever, para entrar na história. 

Texto para orelhas, por Hilda Gullar (heterônimo)

Pra não dizer que não falei dos gafanhotos 

Oh, coroa, se você fosse de flores adornantes da nossa birrenta aventura do viver!  Mas não, vem vestida de breu vampirizar nossos quereres e aligeirar nossa pressuposta paz.  De que recôncavos sepultados pela história você ressurgiu? 

Não bastava sua face medonha, se faz acompanhar de cavaleiros indulgentes com a contemporaneidade e  coloca abaixo a ilusória impermeabilidade dos nossos dias. Mistura em covas rasas ossos do descaso do eu com todo e qualquer outro e nos mostra a fundura de nossos umbigos. Inseriu-se nos meios que nos levariam a lugar diverso da desesperança.

Céu e terra estão cobertos com a praga que carrega outras 10:  a arrogância ditatorial e as fuças dos filhos em série, o sangue dos pobres,  a invasão dos novos fariseus, os fétidos rabos das raposas políticas, a chuva de fake news, as trevas dos dogmas, a liberdade emparedada, a alienação do gado, a transigência dos poderes  constituídos, a tirania da mídia, os  cientistas vendidos, a morte dos médicos, a virtualização do real, as infindáveis lives, os olhos presos nas janelas, a solidão insustentável dos  autossuficientes, o adeus dos abraços.

É, passou de dez.  Mas nada passou em branco para os autores desta coletânea. Cada um aumenta um ponto, de vista e ou de crochetaria. Diretamente de seus quadrados tecem redes de descobertas, de criatividade redentora, de receitas para sobreviver apesar de e enquanto for possível escapar do vírus de tentáculos grudentos. Vale tudo para não ser sugado para a teia invisível da armadilha final.

 Ado, ado, de seu quadrado isolado cada qual ventila dias e noites com novos hábitos, experimentos, ideias. Compartilham em seus escritos o além de si mesmos. Plantam a colheita do depois, que talvez virá, com que cor e sabor não é sabido. Cavucam seus meandros, sua sapiência antes reservada, se abrem, se expõem, como nunca antes nessa vida de laço, nó e gibeira, onde acomodam os ganhos da travessia ensimesmada. Tudo tem uma importância colossal.

Parece que não perderam nada pelo caminho. Talvez tenham se esquecido dos gafanhotos.

                                       

Hilda Gullar - Escritora     

Serviços editoriais - capa e orelhas do livro de Sônia Guerreiro

 

Uma estrada tão bonita 

Quantas verdades podem caber em uma história? Leia a que Sonia nos conta neste livro e irá encontrar incontáveis revelações. Porém, a maior e mais valiosa verdade, a sua própria, pode tocar-lhe a fronte com o roçar leve de suas asas translúcidas. Pelo menos é o que nos sugerem e apontam como realizáveis os dizeres que moram nos saberes da autora.

Universos paralelos e seres de evolução esperam pela nossa permissão para que nos mostrem caminhos e generosamente transponham conosco portas e portais que nossa visão maculada pela objetividade insiste em nos ocultar. De repente, uma palavra faz parecer tão simples, natural, fácil e mágico o viver que insistimos em manter à distância!  Tão livre, leve e transparente é a fé de Sonia, que nos vemos animados a atravessar as opacidades corpóreas, ancorados nas luminescências com as quais ela nos cobre. Várias caudas de cometas cintilantes cruzam as entrelinhas deste livro.  Não perca nenhuma carona.

Hilda Gullar - Escritora

Surge o heterônimo Hilda Gullar nas orelhas do livro Bendito fruto

 

Muitos escritores usam heterônimos. O mais famoso e, para mim, o mais ilustre, é Fernando Pessoa, com seus Ricardo Reis, Alberto Caeiro, Álvaro de Campos e Bernardo Soares que tem nos encantado em obras ímpares.

Sem a pretensão de imitar o mestre, Hilda Gullar, um dos meus heterônimos desde quando não havia internet, passou a se exibir nas orelhas na coletânea Bendito Fruto do Nosso Ventre: Dores e delícias do maternar, da Editora Ponto Z. 

Por quê? Acho que escrever sobre escritos de um autor exige um cuidado na apreciação bem diferente daquele que dedicamos aos nossos próprios textos.  Outra história, outra persona, livre das nossas idiossincrasias. O texto crítico deve ser absorvido em profundade, de olhos limpos.

Hilda Gullar tomou enorme gosto pela coisa e não parou até hoje. Está gestando um livro sobre esse fazer literário de características bem marcadas. 

Hilda, de Hilda Hilst, e Gullar, de Ferreira Gullar, meus guias de cabeça e coração.

Texto das orelhas

O amor além da tribo

Às vezes maternar não flui como sonhávamos e corremos o rio em desabalada carreira e com pouco fôlego, ou nos enroscamos nos galhos secos das beiradas. É certo que nos assustamos com a lonjura das margens, com a velocidade da descida e com os braços repentina-mente curtos. Dos autores desta coletânea, a maioria conta histórias e poetiza realidades de mães e pais que beberam dessas mesmas águas. Foram aprendendo conforme o desafio que o momento impunha, no improviso, entre risos e lágrimas. Seguiram se agarrando em qualquer raiz ou coisa que servisse como boia, antes que conseguissem construir o porto seguro da experiência e propiciar a seus rebentos toda a carga de amor e cuidados devidos, conforme os valores introjetados pela nossa cultura. Fomos moldados para colocar o amor maternal acima de todos os amores terrenos e, se assim não for, independentemente das circunstâncias, a marginalização e o expurgo serão as faces do veredicto da civilização contemporânea. Dos filhos também são esperadas doses cavalares de amor, zelo e gratidão, mais, pelo menos e sobretudo enquanto não se tornam pais. 

Não foi sempre assim. A história e a antropologia nos contam da proliferação de filhos-moeda, que vieram ao seio familiar com a 

função de garantir braços fortes para a lavoura, muitas vezes destinatários de tratamento animalesco. Outras atrocidades, assim julgadas por nós, eram cometidas por tribos indígenas arcaicas, como a dos índios Tapirapé, cujas mulheres matavam todos os seus filhos após o terceiro, devido a crenças  religiosas. 

O infanticídio, fato comum entre diversos grupos humanos, põe a sete palmos o aclamado instinto materno e revela a complexidade e o poder da endoculturação. Também o amor filial é desnaturado em estudos que apontam outros rituais de povos antigos, como os esquimós, que conduziam os seus velhos pais às planícies geladas para serem devorados pelos ursos. 

Afortunadamente, no estágio do processo civilizatório em que nos encontramos, barbáries dessa pecha são desvios da natureza das coisas e pessoas, que uma cultura de leis e ordens escritas cuida para que sejam mínimos. Maternal ou filial, o amor que ronda as vidas  das pessoas e dos personagens é espontâneo e desmedido, mesmo no caso de um filho lobisomem e sua devotada mãe, que lhe faz companhia ao devorar o fígado ainda quente de sua vítima. Horripilante ou belíssimo, diga você depois de ler o conto que está aqui, nesta coletânea. Surpreenda-se com os outros tantos.

Hilda Gullar

Escritora